Por Edith Borghi (*)

Especial para El Tiempo

Se dice de las varias vidas del gato, y como el felino, Peter Boy, seudónimo del Periodista Pedro Borghi López, salvó su vida en varios cruentos hechos. Paso a contar.

Corría el año 1931, a un año de la "revolución" que derrocó al presidente Hipólito Yrigoyen; vivíamos, como se decía entonces, detrás del Puente San Martín, después de la industria lechera La Azuleña. A una cuadra estaba nuestra manzana, donde en la esquina, en ochava, se encontraba un almacén, que despachaba bebidas en el mostrador.

Mi padre era periodista del diario El Ciudadano, cargo que ocupó al quedar cesante en la Policía Bonaerense "por razones de mejor servicio" (así se dejaba cesante al empleado, por su condición de radical).

Por muchos años se sucedieron continuas manifestaciones radicales, en apoyo del derrocado presidente, pero ocurría que los manifestantes que regresaban a sus hogares, en tren, eran muertos a bayonetazos por fuerzas militares. Mi padre regresaba de una de esas manifestaciones en Buenos Aires, en el Tren Provincial; un poco antes de llegar a Azul, las fuerzas militares asaltaron el tren y empezaron a matar a los manifestantes; mi padre, ante la muerte inminente, optó por saltar a un vagón, que tenía la puerta abierta, de un tren de carga que pasaba paralelo al tren donde viajaba, proeza que le dislocó una muñeca. A la altura de Azul se arrojó a tierra; así pudo llegar a la casa, dolorido, pero salvo. De mis cinco años, recuerdo aún con alegría que Pedrito Borghi López siguiera siendo nuestro.

Ya nombré el Almacén de la esquina; mi padre, al regresar del diario, se iba al mismo a hablar de política, a beber algo. Mi madre me mandó a decirle que viniera a comer. Como en el tango, le dije: "Mamá dice que vengas" y me regresé. Al rato sentí gritar a mi mamá: "¡Fuera! Pedro... Pedro...". Salí corriendo a la calle y pude ver a mi madre, agachada sobre el cuerpo ensangrentado de mi padre.

Había pasado lo natural, la reacción de un indio taimado ante el parloteo radical. Por eso, para vengarse, en su condición de conservador, lo esperó al costado de la ochava, lugar por donde mi padre debía pasar, y le asestó una tremenda puñalada en el pecho que, por suerte, no tocó el corazón, pues mi padre percibió el peligro y alcanzó a desviar el cuerpo. Luego fue llevado al Hospital. Al otro día vi a mi madre llorando, lavando la ropa ensangrentada. Mi padre, un hombre fuerte y tras quince días de internación, salvó su vida; convaleciente lo trajeron a la casa; a mí nunca me llevaron a verlo, sí a mis hermanitos; por eso, al verlo le dije: "Yo quería ir a verte, pero no me llevaron"; mi padre, al oír mi congoja, lloró y yo lo abracé, conmovida. Luego, mi familia decidió mudarse a la zona urbana de la ciudad.

Seguía el enfrentamiento entre radicales y conservadores, mi padre no se quedaba atrás; aprovechaba su trabajo de periodista para sacarle los trapitos al sol a los conservadores. El dueño y director de El Ciudadano, señor Ferreyro, le llamaba la atención y le decía: "Borghi López, si usted escribe a su interés, no lo haga en mi diario, ¡cómprese uno!".

A raíz de los ataques periodísticos, mi padre fue amenazado de muerte. Como principio, balearon el frente del diario; me tocó ver las perforaciones en las paredes. El sermón repetido del director aplacaría a mi padre, entre la alternativa de perder el trabajo o morir.

Muchos años después mi padre, fiel a su consigna de criticar lo que le parecía mal o injusto -meta del Cuarto Poder, la prensa-, ventiló actos de un club local, que no era el Club Alumni, por cierto. Entonces simpatizantes del club en referencia, esperaron a mi padre en su regreso a la casa, lo cargaron en un vehículo y lo llevaron, ya noche cerrada, al arroyo Azul, a un paso del Hipódromo azuleño. Mi padre forcejeó con varios individuos, pero al fin lo arrojaron al cauce del arroyo, sobre alambres retorcidos y otras basuras, en el agua helada por el frío reinante. Los alambres lo aprisionaban lastimándole entre las piernas permaneciendo varias horas a la intemperie. Cuando amanecía, avanzaba un carro para pasar por el precario puente; era un carro de lechero, mi padre lo llamó a los gritos y, a pesar del ruido del carro, el lechero lo escuchó, se detuvo y pudo ver a mi padre asomando en el agua. Enseguida lo ayudó a salir, lo subió al carro y lo trajo a la casa. Mi madre, que estaba desesperada porque no regresaba, revivió al verlo llegar y enseguida calentó agua para asearlo. Yo agrego que Dios bendiga al lechero que salvó la vida de mi progenitor.

(*) Escrito de 2010 especialmente para El Tiempo. Permaneció inédito, hasta hoy. Edith nació en Azul. Fue corresponsal de El Ciudadano. En Venezuela fue corresponsal de El Tiempo y trabajó en los diarios El Regional y El Aborigen en Valencia y en Radio Universidad de Merida. Al volver a la Argentina en 1971, desde La Plata fue corresponsal de nuestro diario y de Pregón.